Сердце в клетке, но клетка мала. В ней повсюду рассыпаны стёкла. В этой клетке кромешная мгла, а под сводом висит меч дамоклов. На тончайшей струне – волоске, и не ясно, когда оборвётся. Время чертит круги на песке. То ли это мишень, то ли солнце? Дни идут, как вдали поезда. Что не вижу, то может присниться. Из тумана встают города, корабли, океаны и лица…
Память вновь зажигает огни, а судьба меч по-прежнему точит, подсчитав разноцветные дни, все рассветы и черные ночи. Предположим, таинственный маг скажет мне раньше срока ответы. Углубившись в рутину бумаг, не открою земные секреты. Цифры суть объяснить не смогли б, поменявшись, как в сказке, ролями. Как растёт фантастический гриб – так минуты становятся днями.
Год считают за три на войне. Лучше сразу, чем после калека. Хорошо, если нужен стране, но не так, как собаке телега. Как предательский сон на посту, вера честной души в небылицу. Так охотники бьют на лету осмелевшую редкую птицу. Меч летит на тебя сверху вниз. Вспышки света в последнем азарте. Ни наград, ни жилья, ни границ. Вечность лучиком водит по карте.
28.02.2010 г. | 
Главная 
