Да. Я поэт по крови, плоти.

В груди моей звучит кларнет,

Когда душа моя на взлёте.

Всем умиляюсь. Всё чарует.

Мой глаз, мой слух – всё в плен берёт.

Мне с выси кто-то стих диктует,

Порой в них знаки подаёт.

Я боль стихами отпеваю,

Пишу и кровью, и слезой.

Себя, как книгу, раскрываю.

Всё отмечается строкой.

И смех, и грусть, сарказм и нежность,

Всё чем полна я ночью, днём.

Души ранимой безмятежность

Вдруг зажигается огнём.

Зарёй отсвечивает радость.

Свет проникает в мир теней.

Дух опьяняет  воли сладость

И гонит в путь моих коней.

Повсюду бесовы ловушки.

А я ищу чертог святынь.

Наполнена до края кружка

Напитком горьким. В ней полынь.

Но аромат её дурманный.

Ах, доля-долюшка моя!

Мне солнца лучик – гость желанный,

Толпа, что стая воронья.

Я в ней теряюсь и слабею,

Порой даю себя распять,

О мести грозной вожделея.

Мне горько это сознавать.

Недуг мне крылья подрезает.

Им обострён мой тонкий слух.

Надежда Веру окрыляет

И до вершин возносит дух.

Мы все пришельцы в этом мире.

Я свой хочу оставить след,

Сыграв на многострунной Лире,

Собрав стихи свои в букет.

В ночи сиять звездою яркой,

Днём солнца лучик отражать,

Журчать ручьём в пустыне жаркой,

Волной бегущею плескать,

Пространств баюкая безбрежье

И ублажая пыл ветров,

Всё обласкавши словом нежным,

Откликнуться на каждый зов.

15.07.2008.