Но поздно.  Тихо спит Одесса.

Я, как всегда, стихи пишу.

Просматривая глазом прессу,

Слегка  пророчеством грешу.

Бросаю в почву злаков семя.

Живёт своей судьбой страна.

Жестокостью пугает время.

Есть у всего своя цена.

Я не участвую в турнирах.

Соревнованья не люблю.

Стихи пишу порой в сортире.

И на ходу строку ловлю.

Бывает, сидя  на диване,

Смотрю кино я  между строк,

Мешая  ложечкой в стакане,

Строку беру на поводок.

Бужу своё воображенье,

Рисуя замки и дворцы

Своим надеждам в утешенье.

От боли на душе рубцы.

Чай   чувствам бодрость  прибавляет.

Стихам отдавшись с головой,

Я ими будто исцеляюсь,

Всё  отражая в них  строкой.

И тайны жизни  раскрывая,

В сомненьях изливаю грусть.

Кого-то этим раздражаю,

А кто-то безразличен. Пусть.

Дождями с выси льются строки.

Успеть бы во время словить.

Сбегает талый снег потоком,

Им грусть с души пытаюсь смыть.

Взлетая птицей в поднебесье,

И там парю я среди строк

И обретаю равновесье.

На ум стихи приходят впрок.

Врачуюсь ими я от боли.

Они преследуют меня.

В них привкус мёда, перца, соли.

Без строчки я не помню дня.

Накоротке всегда я с рифмой.

Нет словарей передо мной.

А в подсознанье вьются Нимфы,

Венок несут над головой.

Вот так шучу я над  собою.

Но в каждой  шутке -  боль и соль.

К себе жестока я  порою,

Но верю в сказку, как Ассоль.

08.08.2008