И опять как-то зябко и пусто.

Вновь изломаны строчек ряды.

Что ж, такими рождают их чувства.

И не вижу я в этом беды.

Как не вижу, пожалуй, и счастья.

Я от бед и от счастья далёк.

С головою сегодня во власти

Этих нервных изломанных строк.

Но о чём они? Да, всё пустое…

О любви, о весне, о садах,

И о сердце, пробитом стрелою,

Об опавших листвою мечтах.

Вновь слеза превращается в слово

И рыдает, рыдает катрен.

Но бумаге всё это не ново –

Не впервой попадать в этот плен.

Не впервой быть исписанной нервно,

Чуть ослабшей под утро, рукой…

В этой жизни, увы, я не первый,

Не последний, пожалуй, и в той.