В прекрасном парке нет цветов… Колышет ветер лишь остатки Чужих, заблудших лепестков, Что, не таясь, играют в прятки. Осыпались в расцвете лет И закружились плавно, быстро. Мерцающий, манящий свет Играл на капле серебристой. И капля – чистая слеза, Срывалась с лепестка чужого, А утомленные глаза Искали мир цветка другого. Но не найти их в парке том… И лепестки шуршали мило, Читая жизнь последним сном. Здесь нет цветов… здесь их могила… 21.10.2006 Владимир Кондрашенко. |