Шум сухого песка… (Приходит время) К***

Приходит время…

И ты начинаешь воспринимать «Песочные часы» философски…

Как воронку…

Бескомпромиссно пропускающую сотни, тысячи песчинок – твоих секунд, минут, часов, дней – в другую, перевёрнутую воронку…

Верхний «треугольничек» стремительно убывает, а нижний – не менее стремительно, растёт… Образуя целую гору… прожитого и испытанного, прощённого и затаённого,

осуществлённого и оставшегося только в мечтах, принятого, как опыт, или непринятого вообще…

Мимические морщинки… от улыбок и слёз,  радости и горя,  эмоций и безнадёжного пессимизма – остаются с нами навсегда, как «зарубки времени» на Шесте Ацтеков…

Чтобы помнить обо всём… И мы помним… Всё и присно…

Чем больше багаж памяти – тем старше мы… и меньше «треугольничек» песка в верхней воронке – а, соответственно, больше в нижней…

Хочется, иногда плакать, что жизнь ушла почти в никуда, хотя, впрочем, есть для каждого, чем гордиться…

А нужно ли это???  Ведь смысл в другом… В почти банальном – оставить след…

Свой след… в сердцах, книгах, музыке, науке… на собраниях и посиделках… на празднествах и… похоронах… на улицах и в домах… В сознании! Разве есть более универсальный инструмент памяти???

Я всегда радуюсь, когда вспоминаю о волшебном…

О любви… О нас… О тебе…

Всё было так прекрасно!

Тропинки воспоминаний о Былом уже так привыкли к моей ночной поступи и… аромату  приговорённого, пару часов назад, «Шотландца»!

Но…

Всё многим сложнее, чем даже кажется…

Главное в том, что во второй раз эти «Песочные часы» ещё никем не переворачивались… И это значит… Что река времени… нещадно утекает в каждый миг, иногда лаская нас своим касанием, но чаще… оставляя на нашем теле и в душе шрамы и царапины…

Ты знаешь… Мне страшно…

Нет, на за утекающий «песок» жизни…

Страшно, что я так и не смог сказать всё, что хотел…

Сделать…

Придумать…

Сотворить…

Покаяться…

Простить…

Страшно за мир, который так и не узнает нас никогда… полностью…

Нежными,

Страстными,

Волшебными,

Умными,

Заботливыми,

Прекрасными…

…

И за след… который так ничтожен… и незаметен в паутинках никчёмных событий нашего с тобой времени…

Ты ушла от меня, думая, что наверстаешь упущенное –

Но на твоих песочных часах всё то же время… ни  одной песчинки больше…

Ты говоришь, что прибавилось суеты? – это плохая примета…

Это значит, ты перестаёшь замечать время, его ход... И оно тает быстрее, просачиваясь сквозь пальцы и, почти, не касаясь их…

Искомые ответы чаще не там, где мы их ищем…

Восприятие событий времени – чаще не в ногу с этим временем…

Возможность адекватно реагировать и исправлять – запаздывает «на три пи пополам»…

Сложно всё…

Впрочем, как и самоя жизнь…

Берегите Своё Время,

Помня о

Торопящихся,

Ускользающих,

Стремительных

И нещадящих  нас никогда

Песчинках Бытия…

***

Ветер странных надежд –

В стапелях вырастает корабль…

Просмолённый остов –

Больше пота и крови от ран…

Но исчезла река –

Бунт сознанья остался во фразах –

Парус искренних строк

Не найдёт для себя новых стран…

Шум сухого песка –

В каждый миг я чуть старше,

Мудрее…

Вырастает гора из прожитых «песчинок» любви –

В ней нашли свой приют

Неудачи,

Терзанья,

Потери…

В ней, казалось бы, нет

Отголосков

Былой суеты…

Во власах – аквилон* –

Он на  Ты с сединой сизо-белой…

У разбитой души

Догорает лампадка с огнём…

Капли жизни своей

Променяю на грамм вдохновенья!!! –

Чтоб тебе описать,
Как волшебно

Мне было с тобой…

Вот и строчки

Ушли,

Как песок

В той коварной воронке…

Ничего не вернуть…

Невозможно начать новый счёт…

Я смирюсь с западнёй,

Собирая у сердца осколки,

Что дарили судьбе

Этот

Дивный…

Когда-то…

Полёт…

5 июля 2009 год

Прим. автора:

Аквилон – Северный ветер у римлян. Он же у греков – Борей – Бог северного ветра.

Шотландец – шотландский уыски – волшебное лекарство от грусти и тоски