Весна поэтов, мертвая пора,
Я грею руки от сожженных строчек,
Нет больше слов, один огромный прочерк,
Игра словами - глупая игра,
Садитесь рядом, я вам расскажу,
Как верил в силу письменного слова,
Придумать что-то трудно бестолковей,
Но все равно я словом дорожу,
Но все равно, нет в мире красоты,
Из всех красот, придуманных Всевышним,
Чем красота руки, что строки пишет,
На белые бумажные листы,
А кроме слов ведь ничего и нет,
Весь мир у них находится в плену,
Встречает календарную весну,
Ещё один, как будто бы поэт. |