Мне не спится, лет пять уже как,
Будто сон мой случайно украден,
Поздний вечер привычно прохладен,
И вверху луны медной пятак.
Ни в одном из соседних окон,
Ни огня, ни движения, ни тени,
Только комнатные растения,
Да печальные лики с икон.
И такая вокруг тишина,
Что дыхание становится чаще,
Фонаря свет до боли слепящий,
Преломлен через зелень окна.
Будет утро, и будет светать,
Моя комната выйдет из мрака,
Как бы мне в этот миг не заплакать,
Как бы мне в этот час не предстать. | 
Главная 
-
