Брызжет свечка расплавленным воском, Замирает в порыве перо... На бумагу ложится наброском То, что рифмой сжигает нутро. Что горит неопознанным светом, Что ночами мешает нам спать... Это глупое счастье поэта - Беспокойной строкою рыдать! Шаль небесная кутает нежно Эту тишь бесконечной ночи. А тоска по перу так мятежно Из души неуёмной кричит! И ложатся, ложатся на рифмы Чувств непонятых звуки души... Так порою, когда согрешив мы, Вдруг на исповедь в церковь спешим. И я знаю, что нежные строки, Как свечою проплаканный воск, Из души выплавляют пороки В тихом свете мерцающих звёзд. 28.07.2007 |