В кабаке ночью плакала скрипка И рвала струны чуткой души... Жизнь мелькала в сознании зыбко – А скрипач ворожил, ворожил... Вспомнил я то далёкое лето, Когда в тихом сосновом бору Растоптала ты сердце поэта... И развеяла пыль на ветру... На губах бесновалась улыбка, А в глазах – мой погибельный рок... И душа, как разбитая скрипка – Приговор, как безумный смычок. Ты играла аллегро словами – Ветер стряхивал с губ словеса... А в душе, как в поруганом храме, С чувств иконы катилась слеза... И звенели, раскачаны ветром, Словно колокол боли, окрест Дерева над душою раздетой, Что ты вздыбила словом на крест. А из чащи, в злорадной издёвке, Хохотала насмешливо выпь... И слова, как тугие верёвки, Затянулись – меня придушить! Время-лекарь зализывал раны – Память прошлым нещадно больна... Но судьба из лоскутиков рваных Нитью жизни вновь сшила меня. Словно Феникс, воскресший из праха, Вновь я пью этой жизни глоток... Только скрипка, зараза, как плаха... Как палач - беспощадный смычок. 26.08.07 |