Все, казалось бы, просто, и руки как будто бы те же,
А мгновением раньше поверхность бумаги пуста,
Но срываются капли дождя с карандашного стержня,
И вздымаются призраки гор над равниной листа.

Можно видеть, и слышать, и кожей почувствовать даже,
Как тоскует по запахам лета заснеженный сквер,
Как седой музыкант пилит скрипку в просторах бумажных,
Или падают звезды, сгорая в слоях атмосфер.

Ты уходишь в свой мир, приглашая фантазию в помощь,
Просто делая шаг, по заснувшим проспектам паришь,
И позирует город, смущенно уткнувшийся в полночь,
И любуется ветер, застывший на скатерти крыш.