Закатный трафик выдал пару фраз,
в громаде синевы горела топка,
для библии, слагая парафраз,
по дну слонялась желтая подлодка.

Вновь одиноко память на трубе,
играла на крылечке моветоном,
увы, беглец, я не прощу тебе,
что ты звучишь на небе камертоном.

А я брожу тут в сгустках бытия,
срывая лишь подснежники метафор,
а ты в раю, закатный диск крутя,
вкушаешь мед из драгоценных амфор.

Но древние армады над землей
уже плывут, как караван вселенной
и над священно белою горой
рождают облака из сонной пены...

©Джонни

Для Марты Р. >