Пластинкой старой граммофонной
внося уют под плачи ливня
мы погружались в омут сонный
где память вечности былинно
вплетала в ярость поединка
горячий воск свечи янтарной,
луны серебряной - стотинка
горела над звездой полярной.

И поцелуй, ложась на плечи,
с дыханьем веера пушисто,
бросал в редут огонь картечи
и упоительно игристо
лилось шампанское в бокалы.
Хмельную влагу с губ дрожащих,
борясь с предвзятостью морали,
вкусил мужчина настоящий...

и капал дождь на кисти шали.

©Джонни

Для Лиды Леда