Кленовым цветом облака
луна раскрасит безнадёжно,
и строчки времени рука
сотрет из памяти тревожной.
А вечный свет на мрамор плит
уронит блик... Застыл акрополь,
далекой чайки страстный крик
пронзит прибоя сонный ропот.
Ограда витая с плющом
змеится и уходит к стенам.
Душа, укрытая плащом,
себя готовит к переменам.
Лишь воск горячий иногда
от ветерка роняет капли,
блеснет у пояса гарда
старинной офицерской сабли.
Вот старой пентаграммы знак
в пыли нетронутых столетий,
инферно излучая мрак,
холодным взглядом лоб пометит.
И в антрацитовых зрачках
застынет мысль без адресата,
и снежной кромкой на висках
заплачет вьюга виновато…
©Джонни
Для Маргариты Беловой | 
Главная 
