Пируют в клёнах сентябрины,
им так идет шафранный цвет...
Листы кружат, как балерины -
то фуэте, то пируэт...
И зернь дождинок, словно манна,
хоть ненавязчиво легка,
но вдруг в адажио жеманном
сцепляет их по два листка.
И штопор пары, по спирали
паря, нисходит в па-де-де
на ворох, что не убирали,
а то спланирует к воде..
Ревю до сумерек продлится,
финала не покажут нам,
и ляжет тенью грусть на лица
людей, спешащих по домам...
Но томностью благоговейной
останется осенний сплин:
Ведь славно - разогрев глинтвейна,
зарывшись в плед, глядеть в камин,
как саламандры вьются в танце
среди рубиновых углей...
включить виолончель Сен-Санса,
и улететь в простор полей,
по волнам августейшей нивы
струиться бризом на закат,
парить лебяжьи горделиво…
забыв про дождь и листопад.
Главная 
