"...только ведьмы не спят в осиннике,

сны там жуткие - исповедные ,

- и не тронута сыпь росы никем,

даже эхом, не то что ведьмами..."

Костром насквозь пропахла темнота,

и немота до схваток досиделась:

не спелось о любви,

скончалась смелость

надеяться…

  В песок ушла мечта…

Маг - чёрный ненавидимый квадрат,

где вероятность встречи бесконечна,

- так ты приврал? -

привратник райских врат,

- кем ты обласкан? -

мастер дел заплечных .

- зачем?  -

моей душе неведом страх,

я знаю, чем унять любовный морок,

таких, как я -

сжигали на кострах,

и милосердьем был на шее порох.

Тебе я посвящу полёт метлы

на новолуние,

в нагой осинник,

где сны исповедальные светлы,

и колья вещие - для ведьм -

бессильны,

там Дух твой лживый

отпущу в Астрал,

себя освободив от наважденья,

чтоб будущим нас Бог не покарал,

за неземное мига наслажденье.

Не повторять же подвиг Маргарит,

- и Воланд спит - апатия напала...

 а наш роман прекрасно догорит,

и мы умрём... до будущего бала…