Слон. Салон разлинеенных душ, капельки пота на рукаве И путь… патти манвантары. Цветущие кавалькады небес патоками низверженные цепляют грабли углеводородных связей, рвутся звуки на всхлипы, вяжут десницы звёзды, щуриться девочка в утробе зверя кусая локти, кусая ногти, выворачивает ноги из живота, мастер играет наскрипке дилетанта – кастрированная вечность сидит на его плече, ворочает нитями…. Кислород закончился мной, мама, кислород закончился мной…вне теста, нечем лепить связи для мессы жаворонков, и совы как памятники для Йовы Странные звуки ввинчиваясь мухами в мою тишину, раскатывают, раскапывают, курганы - капища рода где поселилась тоска осенних переливов.
А под слоном небо, где «под» в нём, и на нём, а слон танцует в спиралевых вихрях, тиражируя блики вечности в капельке пота на рукаве. | 
Главная 
