Мой отец пришёл с войны В сорок пятом. Он был в Праге. Мира взорванного сны Живы на листках бумаги. Строчки рвутся так, что мне Громким эхом душу будят. ...Не была я на войне, Но приходят сны оттуда "Треугольничками" дум С росчерком отца - печатью. И приходит мне на ум, Что по облику, и стати, И стремлению писать - Уродилась в папу дочка. Вот и я "строчу" в тетрадь, Не спеша, за строчкой - строчку.
Главная 
С праздником, Лид! 
