Низкие невзрачные дома, Серые нахмуренные крыши. Не поют в них, не слагают вирши, Только брань за стенами слышна Только брань слышна, да детский плач. Тщатся годы длить, да души студят Серые нахмуренные люди В череде фатальных неудач. Те дома, вбивая в город клин, Зябнут средь сараев и поленниц. Строил их какой-то пленный немец, Возводил усталый пленный финн Стены заскорузлою рукой Выводил на нужные отметки. Вспоминая дорогую Гретхен, Мучаясь по Марьятте тоской Он слезою разбавлял раствор. И слеза навек в стене осталась В год, когда вокруг рождалась радость И ликуя, пел победный хор. Тот раствор, что сделан на слезах, Крепко держит проклятые стены. Только мало света, много тени В возведенных пленными домах. Где ж строителя теперь искать? Где окончил дни печальной жизни? Может повезло, лежит в отчизне, Может здесь. Без знака, без креста. |