Он идеал искал
В своих произведеньях.
Почти впадал в астрал,
И виделись виденья
Блистательных богинь
Несметные плеяды,
Очей бездонных синь...
Там были и наяды,
С журчаньем голосов
Нежнее звуков флейты...
Своих прекрасных снов
Не помнил, хоть убей тут.

Осунувшись с лица,
Бессонными ночами,
Работал без конца,
Замкнулся, одичал он.
Он шил, и шил сердца,
Своим безмолвным куклам.
На горе для творца,
По-прежнему, ни звука
Они не издавали.
Сердец горячих стуки,
Услышит он едва ли...