Один знакомый мне поэт,
Однажды хвастался немножко-
Что книгу выпустил на свет,
В очаровательной обложке! "Шикарный твёрдый переплёт!
Моё, поверить даже страшно!
Внутри конечно не "улёт",
Стишки никчемные, не важно!" И я послушав этот бред,
Подумав, просто промолчала.
Чтобы случайно мой ответ,
Не выбил... камень с пьедестала. Который он себе воздвиг,
Из лакированной обложки.
Кричит, что суть уже постиг!
На книге сидя, свесив ножки. А книга - это же душа,
Не легкомысленная мошка!
И пусть родится не спеша,
И можно, даже без обложки! Чтоб, прочитав, смахнуть с лица,
Слезу нахлынувшего чувства.
Молить, чтоб не было конца,
У этой книги, пусть и грустной! | 
Главная 
-
