У вечного огня костра
поленья снов,
деревья смуты.

Летят от завтра до вчера
без тормозов
часы, минуты…

Застыла на щеке слеза,
затих мотив,
судьбу играя.

А времени глядят глаза,
как в объектив
тебя снимая.

Когда закончится тетрадь –
она обычна,
как пропажа.

Скажи, не страшно ли узнать,
что безгранична
память наша?

Есть в ней моря, но есть и твердь
у островов,
и, только честно,

скажи, не страшно ли лететь
без тормозов -
в такую бездну?