Ситцево выдался вечер,
плюшем барашки от туч,
полюшко стиснуто френчем
изжелта стираных круч. Зной разлюбила прохлада,
на поле бродит туман.
Русскому духу услада -
пёстрая лента цыган. Песни в околице тонут.
Конь не всхрапнёт у реки.
Там под ракитою омут.
Тайну хранят рыбаки. Сгинула вЕчор дивчина,
в отмель прибило венок,
помнит прибрежная глина
шёлк её девичьих ног. Песня цыганская спета,
боталы ночь стерегут.
Ситцевым выдалось лето.
Мать жеребята сосут.
| 
Главная 
