Я посыпала пеплом голову Клонируя прошедшую весну. И возраст свой делила поровну, Семнадцать – летаргическому сну. Селила плакальщиц по адресу Прописки не сложившейся любви. И в сим шкафу, по жизни-спандексу Бог нафталином был, а моль - людьми. И всё казалось слишком явственным, Греховен сальса, праведен – балет... Я нарекаю скорбь безнравственной! Любовь же - я включаю в этикет! |