И вопреки людской молве
Мне дал испить святой водицы.
Теперь лежу в густой траве
И поднимаю вверх ресницы.

Плывут по небу облака
Из ненаписанных мной строчек.
И нет прощального венка,
А есть не лбу моём веночек

Из полевых цветов и трав
Сплетенный, кем-то посторонним.
А этот кто-то был ведь прав -
Как часто мы живых хороним…

И, слава Богу, кто-то есть
В случайном множестве обличий.
Кто принесёт благую весть
Среди потока безразличий.

Лежу в траве, а не вешу,
И не могу всё надышаться.
- Смотрите люди, я дышу!
А Вы пришли со мной прощаться.

Веночков сотни мне сплели,
Но лишь один мне всех дороже.
Сплетенный тем, кто снял с петли
И был не близким, а прохожим.