Строка, строка… Расти им и расти.
И мир вновь одинок и одинаков.
…А может быть, они сменили стиль
И отдыхают в томе Пастернака?

Куда бежать им, сирым? Век их мал,
А счастья нет, нет жизни, хлеба, крова…
Но, может быть, их манит вечный бал
Толстовский для красавицы Ростовой?

Предатели-стихи! А как же я?
Идите, ладно… Путь ваш очень длинный…
…И вижу я загадку бытия
В зрачках кошачьих – ласковых маслинах.