Учу жизнь по книгам, пленяясь бессмысленно Туманными странами. Но строчки в тетрадях из синего бисера Какие-то странные. Стихи-параноики… Слово есть веское: Наследственность. Если… Я?.. …Вот так же и Мышкину от Достоевского Болезнь эпилепсия. Вот так же Живаго с создателем под руку Блуждать в революции… Всю жизнь дать герою – не слишком ли дорого? Но как разминуться им? И как написать себя? Так ли уж сложно? Но… Ни строчки, чтоб правда, нет… Дорога от «Я» и до «Я» не проложена. Да надо ль прокладывать? |