Мой редкий, редкий сон, бессмысленно прохладный,
мне вновь стучит в окно, погасшее в ночи
На улице фонарь зажжён совсем недАвно;
он, кажется, далёк и близок без причин.
Опять мадам Тоска мне рвёт на части душу,
до первых петухов таясь в груди моей.
Чего теперь ищу от жизни, что же трушу
взошедши на костёр запутанных идей? В безлюдной полосе просторов горизонта,
что миг назад погас с приходом вешней тьмы,
я словно наблюдал далёкого кого-то,
покинувшего мир за стенами тюрьмы.
Такая тишина, что кажется нет вовсе
спокойней в мире мест, но это только сон,
как всё, чем я живу: ответы на вопросы,
что спутаны в конец фортуной-колесом | 
Главная 
-
