Грустит осенняя берёзка,
надев загадочный наряд,
и нежно капельки, как слёзки,
на ветках тоненьких блестят.
Под такт дождя и танец ветра
в минуты розовой зари
стоит, как тихая невеста,
ну прелесть, как не посмотри:
склонивши стан у лужи мило
глядит на свой дрожащий вид,
и перед свадебкой постылой
уже о будущем грустит.
О чём та грусть и кто ей нужен –
об этом знает только дождь.
И снова падает на лужу
слеза, холодная, как ложь.
Главная 
Просто получается, что она всю жизнь этим и занимается - эдакая светская львица 
