Ночь.

Сентябрь.

Тёплый сад.

      Мимолётные мысли,

       согревая мне сердце и вновь холодя,

       пробираются в душу походкою лисьей,

       и рыдают, и резво шалят, как дитя.

      Отдыхаю в тиши полуночного сада,

      где не слышно ни птиц, 

      ни мирской суеты,

      здесь короткий мой  сон согревает прохлада,

      что так любит ласкать молодые цветы.

      Я лежу.

      На ветвях  паутина, как спица,

      небеса распахнули  седой зодиак;

      наблюдаю луну,  будто глаз чёрной птицы,

      популярно-простейшего имени:  мрак.

      Наслаждаюсь теплом  уходящего лета,

      тихо шепчутся листья ветвей, шелестя,

      ощущая, что вновь,  как вопрос без ответа,

      к нам явился сентябрь,  одиноко грустя.

      Ностальгия внутри…

      И по-прежнему грустно!

      Не пойму, что же вызвать могло эту грусть:

      может быть, это звёзд хаотичные бусы,

      или та, о которой всё время молюсь…

      Сожалеть ли о чём?

      Не умел соблазняться,

       и на глупые вещи минут не терял,

       никому я не лгал, но умел притворяться:

       ненавидев,

                       любил,

        не любя,

                       обожал.

       Не гордился своей ли, чужою персоной,

       обретая друзей и теряя их вновь,

       никогда не робел  перед смертью иль «зоной»,

       но  они обходили меня стороной.

        Я стремился к добру и ценил человечность,

        и за них я вступил в шумных драк  лабиринт,

        хоть ругали меня одноклассники вечно,

        Но сужу я себя за былую наивность,

        за глубокую веру в добро и любовь,

        и души моей волк снова впал в агрессивность,

        не найдя в оправданье тому нужных слов.

         А когда в полутьме за мгновеньями неги,

         принимаю я  двух-трёхминутный покой,

         начинает грустить обо мне  Альтер эго,

         или, может,  гордится моею судьбой.