Воскресным днём клюют вороны
в канаве рыхлую листву,
их прогоняя, старый дворник
бормочет что-то на ходу.
Уже заплаканная осень,
смирясь, прощается с тоской.
Унылый дворник между сосен
метёт беззвучною метлой.
Седой, согнув надолго спину,
он чистит новый тротуар,
и рвёт нещадно паутину
на ветке,
худ и очень стар.
Сметая мусор за бордюры,
он возле маленькой скамьи
берёт раскрашенную урну
с изображением свиньи.
А сосны дремлют величаво.
И я на миг роняю взгляд
на то, как в маленькой канаве
листочки жёлтые блестят.
Хочу себя представить гостем
безмолвно плачущих берёз –
листком, что дворник держит в горсти,
подняв из луж осенних слёз.
Упасть в холодную канаву,
не зная мелочи бытья,
лежать меж сосен величавых
и двух берёзок,
как дитя,
в мирке, где шум от ног вороньих,
где землю гладят ветерки,
и пусть меня осенний дворник
сметёт, как прочие листки. | 
Главная 
