Позвони...
В тихом омуте грустных раздумий
я сижу у окна – «полутень в полумраке»,
где лазурь за стеклом и зари блеск угрюмый
говорят, что проходят часы шаг за шагом.
Подбородок - в ладони. Я жду одиноко.
Ожидаю.
Чего?
Не её ли?
А надо ль?!
Вот заря отгорела в лазури глубокой
и посыпалась ночь в чащу тихого сада.
Позвони...
Полусон. Стук часов одинокий.
Мой мобильник молчит. Я ж - забыл её номер.
Дарит август
ночи своей дивные соки –
и мне грустно, что мы не вдвоём… Не вдвоём мы!
Со стола поднимусь. Скрипнет стул деревянный.
Выпью чай, сяду пред синевой монитора.
Не звонишь…
А глаза так и бегают странно
по обзору экрана в и-мэйле. Но скоро
я увижу, что ты мне и писем не пишешь.
Я вздохну. Ты стервозна, такое бывает…
Парень творческой сути в реальности – лишний,
ведь девицы подолгу с таким не гуляют.
Не звонишь и не пишешь…
Давно поздний вечер.
Тишина, как на кладбище, в келье поэта.
Буду… думать, писать (Слава Богу, что есть, чем),
сочинять от верлибра до связки терцетов!
Буду думать! О том, как связуются грани,
как скребётся искусство путём инноваций,
и молекула Вздоха с ядром Созиданья
(две мельчайших частицы в системе реакций)
выполняют две роли: «пишу, как дышу», мол,
и научную цель в плане стихосложенья.
Прошептав: «Magna res est amor…», вновь угрюмо
изолью боль письму в рамках рифмосплетенья.
| 
Главная 
