Букет из роз, что были мной подарены, ты нежно мнёшь, к груди прижав своей. Лишь мы вдвоём. Как будто нам оставлен был весь этот вечер, тихий, как Морфей.
Ты в новых джинсах. Да так не уверенно идёшь со мной и, с радостью в глазах, о чём-то мыслишь с лёгкой дрожью временной. И я гляжу, ты, словно в облаках.
А я грущу. Спрошу чуть слышным голосом: «Какие планы будут у тебя на новый вечер?» Улыбнёшься вскоре ты, ответив: «Я свободна», чуть глупя.
Весенний вечер мелкими мазёнками наложит мрак в окрестностях аллей. Так не охото выглядеть подонком мне: ты влюблена, а мне – до фонарей!
Свиданьем новым вечер свежей краскою закрасит день, следов не сохраня. Вновь мы вдвоём с бокалами шампанского, но мне претит, что любишь ты меня.
Любой итог медлительной романтики ведёт в постель – ничто не изменить… Я в отвращеньи закиплю, как мантия, но задержу я снова эту прыть!
Чего хочу? Когда набраться смелости и рассказать, как мне противна ты? Вот не могу, поскольку всё ж успела ты во мне посеять жалости черты.
Её черты - в огранке отвращения к тебе, к твоим поступкам и словам! Ты веришь мне, хотя моё спасение от губ твоих – у ног других мадам.
Главная 
