Вянут медленно чайные розы.
Догорает багровый закат.
Дождь роняет холодные слёзы..
Утомилась стихами рука.
Рыжий пёс мой, скуля и вздыхая,
спит, угрюмо свернувшись клубком.
Вечер, сумраком всё застилая,
лёгкой тенью скрывает мой дом.
Загораются малые звёзды,
словно угли костра на ветру.
Рыжий пёс мой, кряхтя от мороза,
неуклюже бредёт в конуру.
Всякий раз, на него заглядевшись,
говорю про себя: "Что ему?
Пёс мой лает, и дрыхнет, наевшись -
жизнь по дару его и уму.
А какой тогда жизни достоен
человек, что искусство творит?
В этой жизни он - творчества воин,
пока в нём вдохновенье горит!" | 
Главная 
мешает ли? 
-
