Морока дождя навевает разлуку... Прорваться б скорей сквозь его пелену! О, слишком тягучи бессонницы звуки, что вечно у времени в жёстком плену. Шаги её гулки, как эхо столетий, рождается утро бессонной строкой и тает дождинкой, скатившейся в лето. Кончается ночь. Наступает покой. |