Помню, как бабушка в церковь-за руку.
Яблоком Спас наливался в садах,
звоном будил и тревожил округу,
лета печалью и мёдом пропах.
В форме до пяток, ах, бабушка, что вы?
Надо же следовать моде - вот так -

к платью (о, счастье) передничек новый.
Прятался август на старый чердак,
он уходил, и с ним что-то терялось,
вылинял август, как торба с овсом.
Мне бы вернуться на самую малость -
стать бы девчонкой у Спаса.

И всё.