А счастье призрачною птицею манит и убегает вдаль. И между Лондоном и Ниццею забытых лет лежит вуаль. Отчизны берег уплывающий, нерусских зим тугая дрожь, и слово странное "товарищи" - России в спину острый нож. Они забыты, позаброшены, их дом - Европа, Пэр ла Шэз, их платье всё ещё не сношено, в ушах - мазурка, полонез. Их дети холены Америкой, где проросла чужая речь, а счастье вот - полоской берега, что не сумели мы сберечь.
Написал (а) - Елена Гюбнер: эх, где наша ни пропадала... со своей эмигрантской точки зрения скажу, что возможно вы и правы, всегда кажется - трава зеленее там, где нас нет... и счастье, возможно, мы на том берегу и оставили... -(19:47)
Ответ: Лена! Я не о современных эмигрантах писала. Сейчас каждый делает свой выбор. Человеку хорошо там, где он живёт. Я представила тех, первых, которые уезжали вынужденно. Они не хотели жить в той стране, которая перестала зваться Россией. Я читала каккую-то книгу о Куприне. Там меня поразил эпизод. В доме бывшего графа во Франции слуга подаёт на подносе в перчатках единственную кильку (есть нечего). Это были интеллигенты высшей пробы. И Россия много утратила, когда лни уехали. Мне почему-то их очень жаль. Сейчас, наверное, другое. Впрочем, не знаю. Я не живу за границей. )))
Главная 
-
