Мой брат, он, увы, король
Он любит камзолы с бантом.
Его называют франтом
И тем причиняют боль.
Бывает, пройдется вдруг
По залам дворца с баяном.
Одни говорят — он пьяный,
Другие — автограф ждут.
Он делает лже-замах
И кончиком острой шпаги
Кромсает чужие флаги
Под общие «Ох!» и «Ах!».
Он гонит чужих послов.
В запале бледнеет кожа.
Послы говорят: «Ну что же,
Король, ты к войне готов?»
«Готов!», — отвечает он.
«Готов развалить на камни
Ваш город святой и главный.
И свой насадить закон!»
Послов пробирает дрожь,
Король потирает руки.
Кричит, улыбаясь: «Слуги,
Тащите арбуз и нож!»
Он снова шалун и враль.
Он скипетром бьет в кастрюли.
И мне говорит: «Я — жулик.
Я — шут, но король.
Как жаль»
|
Главная 
