Увы, не каждому перстом
Указывать дорогу судеб,
И перед совести крестом
Быть святым, чистым, неподсудным...
Я был причиной многих слёз,
Я стольких нехотя обидел,
Что акварели прежних грёз
Теперь - давно в двухцветном виде.
Слыл самым грешным из земных,
Плевал на идолы, не глядя,
Выплёскивал блевотой стих
Под ноги привокзальной б**ди.
И пил в подъездах муть чернил
С пропащей, распоследней дрянью,
А после – им же морды бил,
Срывая голос хриплой бранью.
Шёл по прокосу босиком
С отцовской старенькой литовкой
И угощался табаком,
Стирая пот со лба толстовкой.
И были ближе всей родни
Деды, травившие мне байки
Про «волочаевские дни»
Под трель фальшивой балалайки.
Я вытек капелькой из них
И растворился в их утробе…
Не мне хулить родной нужник,
И мужика в холщёвой робе.
Не мне делить на "я - они"
Краюху нашей чёрствой жизни.
Ну, так уж вышло... Помяни
Меня, поэт, без укоризны...
|
Главная 
