На кукуевских болотах, Под лягушечье «ква-ква», Соловей выводит ноты, И пичуге – трынь-трава, Что кипит от возмущенья Поэтический бомонд: Хоровое это пенье Со строкой в разлад идёт!
Что ж ты, матушка-природа, Наш – красавец и гигант, Твой – похожий на урода, Серопузый хулиган. Мы писать теперь не будем Посвящений соловью… А тому те горы флуда, Если честно, (ни к чему).
И хмельной хлебнув росинки Заведёт – захватит дух. Он всю жизнь поёт в России Для кукуевских лягух.
Написал (а) - Бородин: Хлебнув (вчерась) хмельной росинки, солидарен: Всем бомондом мы идем вдоль села Кукуева нализались - и поем, лягушары...фиговы... -(10:28)
Ответ: Солидарен и удод Тоже, птичка певчая, Только в Е-бемоль он врёт, Нализавшись вечером…
Написал (а) - Татьяна: Лягушани с Лягушами, сколь не двигали ушами Не слыхали соловья, Не понявши ...(ни фига) Чё он зобом-то трепещет, Клюв в рулладах изорвал, Вот росы бы пил поменьше, Може чё и скуковал... Чё же даром рвать живот Делать вид шо он поёт Сея песни по Расее - "Как хмелел вчера в росе я" Эка невидаль, так все Славят Оды той росе... А Кукуевский бомонд, Золотой не тратит фонд На созданье этих Од, - Он Абсент и виски пьёт Здесь - на вкус, на цвет и слух- Унисон у всех лягух, Даже если слабо пьян Замастырится кальян - И кукуй в силлаботоне Пока солнце не потонет... Лишь Луна на горизонт - Весь Кукуевский бомонд, Ква-ква-квасит во всю мощь Всю оставшуюся ночь, Трио, хором или соло Утром, лишь сто грамм рассола Да и то поди не все И - не будем - о росе... -(13:06)
Ответ: Внемлем девице-красе И - не будем о росе…
На Руси богатырям Ввек тоскливо по утрам…
Им диковины заморской, Виски, прочего питья, Будь оно получше горькой, Ну, не надо (никогда)! И скажу, с силлаботона Могет выйти ерунда… Мы ж свою не хуже гоним, Нам шотландский – что вода!
А что пьем, не зная меры, Так с того, что бабы – стервы…
И с такого переляха Мы критически глядим На бугры родного шляха И Отчизны милый дым. По три тонны штукатурки На том самом соловье… Прям балет, ну, где придурки Гопака – в одном белье…
Написал (а) - Татьяна: Ты все правильно гутаришь Богатырь - оно - тады Не пилось бы ерунды Дорогой ты наш товарищ... Верю, ты уже не первый Мне про баб тут... Енти стервы Ну нихай бы - у плиты, дыкть они ж туда где ты, На работе - одни бабы, ни един богатыря А есчо гутарят - слабы, Знаю, шо гутарят зря... Ну нихай себе толкуют, Не заткнуть молву людскую... Одного вот не пойму я, Ты какого... наш Кукуев, Обложил словцом "бомонд" Ты не бачил наших морд? Ты бы поглядел сначала, заглянул бы нам в глаза, Вот тогда бы и сказал - - на фига ежу мочало... Ну а так, впустую, брат, Басни нашему Порталу Сочинять,- окстись, Марат... Кто-то может был бы рад? Но таких я не видала, здесь, вживую, - камарад Здесь кропаются стихи, Дажить можить - неплохи, Песен мы тут не поём Даже скинувшись втроём, На худой конец -частушки, Так что - неча нас - в лягушки, Ты поэзию давай А тады - уж раззевай Варежку... - повесь стишок, Чтоб Портал попал бы в Шок... -(17:11)
Ответ: Эй, Русь, ты век прошедший отзови Унылой трелью старой балалайки: Твои поэты пишут о любви Под завыванье кулера с Ямайки.
Где росчерк твой гусиного пера По строкам слов, там мысль была не дурой? И по порталам рыская с утра, Ищу стихи, а нахожу – халтуру…
Там каждый сноб себе товарищ и талант...
*** Поэзию? А в чем ее, скажи основа? По мне, так - в голосе старушки у плетня... И я хочу, чтобы моё простое слово Понятно было ей. А прочее... фигня.
Написал (а) - Татьяна: Старушка у плетня... - высок критерий!))) Теперь я понимаю в чем секрет... Теперь, пожалуй, и надежды нет Услышать Моцарта... пиликанья Сальери Достаточно для бабушки такой... Что - песни ей, средь суеты людской, Ведь ей и нужен-то - один покой... А ты не пробовал, взмахнув рукой, Почувствовать упругость белых перьев И воздуха сверхплотность, - чуть усердья - И ты уже - в ином пространстве, как в Нирване, Паришь и властвуешь палитрой и словами, Творишь свой Мир, где сводом Эмпиреи, Где дух гармонии вселенской всюду реет, Где, в золотых сеченьях всех систем, Парит страна Поэзии – Эдем, - Там муз гарем, резвясь, ждет свадебного часа, И сонмы рифм жужжат в цветах фонем, Где спит табун стреноженных поэм Под гневным оком своевольного Пегаса. Где одиноко дремлющая страсть, Прозрачной протоплазмой претворясь, Хранит крещендо неродившейся стихии. И звуки грезят, кто во что горазд, И зреет резвой резкостью контраст Бравурной радости и лада ностальгии... Когда оглянешься, - внизу, на склоне дня, Старушка тихая всё дремлет у плетня... Так что же друг-Марат ты нам глаголешь? Поэзия? - лови, коли догонишь... -(18:52)
Ответ: Как я ненавижу небо, За то, что, когда там был, Я сверху, на тех, кто не был, Плевал и считал, что пыль Не может подняться выше Испачканных сажей крыш...
Господи, меня ты слышишь? Глупость мою простишь?
Как я презирал их слабость И сопли на рукавах. Пошто мужики, как бабы, Льют слезы по головам, Кровавой смывая юшкой С мундира чести говно?
Господи, скажи, а душам Разве не все равно?
Я думал - в размахе крыльев Вся сила моя и мощь. А те, кто не вышел рылом, Всего лишь, болотный мох, В который упасть мне вышло... Но, черт, мля, меня дери,
Господи, смотри - я выше! Крылья, они - внутри...
*** Ну, разве нагромождение Из слов для элитной масти, Есть истинно стихосложение? Поэт – тридцать три несчастья…
Где самой большой наградою - Когда теребя щетину, Батяня смахнёт нежданную И скажет чуть слышно: «Сын мой…»
Написал (а) - Татьяна: Ну вот прорвались наконец - И слог, и мысль, и чувство - " Мой сын" - сказал седой отец... ------------------- Так вот оно - искусство! Отцовской гордостью питать Строку, и чутким нервом Сверять с ней смысл, и трепетать Над будущим шедевром...
Но коли Дар, что свыше дан, Взлететь душой не тянет Уронит ли слезу тогда Нежданную... Батяня -(
00:55)
Ответ: А "свыше" - нету ничего... Талантов по рожденью Придумало нам естество, Что век зовётся ленью. Мы все вначале – чистый лист, Где всяк себе писатель И вдохновенья пианист, Судьбы своей создатель.
Главная 
Серега, 
