Мы – те, кому за тридцать, кажется;
Пустяк какой-нибудь не вяжется,
Одно твердим под нос – «попутал бес»,
Со стороны однако дело – блеск.

Сидим, идём, живём в прострации,
Сбивая редкие овации
В самооценку ростом с пьедестал,
Куда ещё никто не залетал.

Ещё нет страха – оземь грохнуться,
В кругу забот печально ссохнуться,
Пока ведёт удача с нами флирт,
Выходим смело мы на жизни пирс.

Зато с тоской глядим на улицу,
На жёлтый свет фонарный жмуримся;
Мы звёздный, краем уха, слышим зов,
Усталости едва скрывая зёв.