Мой парус, сотканный из неги,

Скрипят истомой кливера,

А за кормой кочуют снеги

И стынет времени вода.

Раз пройден путь, пройдет и это –

Растает айсберг странных чувств,

На полувремя грянет лето

И кинет брас – горячий луч.

Пришвартовав лихую шхуну,

Пройдусь я берегом чужим,

На Лукоморье кинув руны,

Продолжу путь совсем с иным...

С иным, чем прежде, направленьем,

К иным, безвестным берегам,

Раздует парус от томленья

И скрипнут нервно кливера.

(июль 2009)