Я, наверное, тоже могла бы стать странной:

Перекуривать с дурами. Передуривать кур.

И вздыхать про себя с картой мира в кармане:

«А Европа-то слатана из мужских, девки, шкур!»

Только Кротов’ не читан – а как по России?

Перси Фоссетт’’ молчит из бразильских лесов…

Открывая себя, мою окна в квартире,

Наблюдая из них вереницы часов.

На Итаку плывут корабли в мыльном свете.

Одиссея ведь женского рода, моряк?

Но заброшен Гомер. Я не знаю сюжета.

Всё желанье читать отбивает филфак.

Я копаюсь в обрывках полученных знаний,

Оправданье ищу в устаревших словах:

Перевет – перевес через тонкую раму,

За которой меня ждут глаза чёрных птах.

…Ты приходишь к семи. Через час будет ужин.

- И взовьётся больной комариный трезвон.

Комары, как и прочие твари, - снаружи.

Я домыла. Почти. Остаётся балкон.

Антон Кротов, «Практика вольных путешествий»’

Перси Фоссетт, «Неоконченное путешествие»’’