Я не знаю, откуда приходят стихи,
Но откуда-то верно и тихо.
Может, это впотьмах пауки-добряки
Их плетут из клубков паутинных.
Из души моей тянут печальную нить,
Порассевшись в пещерах оконных.
Когда сон улетит просолённых ресниц
По углам одиноким двух комнат.
Так незримо, певуче, строка за строкой,
Ты войдёшь сквозь туман занавески,
Сотворённая словно из пены морской –
Не моя, а чужая невеста.
Всё к ногам твоим брошу и даже зарю
Постелю на озябшем крылечке.
Я тобою в стихотворном запое горю
От такого и время не лечит.
Чешуёй, как русалка, заблещет луна,
Любопытная, с хитростью женской.
Не пойму, бессонницу выпив до дна:
Мука всё это или блаженство.
А когда серой птицей заблещет рассвет,
Отогнав ночи стаю воронью,
На бумаге проснётся готовый сонет,
Окроплённый слезами и кровью.
_______________________
Газета "АВ" за 6 апреля 2006 года №42-43 |