Тропа вилась зигзагом, как змея

И бесконечно, как ночной кошмар.

В мозгу стучало: «Чёрт занёс меня

На тропку-топку, на горячий кварц.»

Здесь нет воды и скалы словно печь.

Воображенье глюками журчит.

И нету сил, и хочется прилечь,

И пульс как капли в майский дождь стучит.

Я так любил читать стихи про горы,

Хоть альпинистом не был никогда,

Любил громад внушительные формы,

Где вниз с вершин бежит журча вода.

Опять вода. О, это наважденье.

А наша цель –  плато лишь перейти.

И взвод бредёт, ползут за нами тени,

И мы как ангелы, но только воплоти.