Не прикоснуться солнца ближе

К её устам,

Не опуститься неба ниже

К её глазам,

Не подступиться летним зноем

К её плечам,

И не ложиться листобоем

К её ногам.

Не растопиться хрупким снегом

В её руках,

Не раствориться сладким мёдом

В её речах,

Не раздаваться перепевом

В её ушах,

Не прозвучать любовным бредом

В её стихах...

Но я люблю её, и вижу,

Нет, не во сне,

А наяву, в ночном Париже,

Где при Луне

Хожу за ней горбатой тенью

Я попятам,

И отражаюсь в мутной Сене,

Как Notre-Dame.