Закат багряный с глаз стекает.

И лужа крови под пером.

Поэт безмолвно умирает,

С застывшим каменным лицом.

Не ждал бедняга скорой смерти.

Но выбор сделан за него.

В безумном танце бьются черти,

И муза с ними за одно.

А что? Она не виновата,

Он сам хотел найти покой.

За смелый ум пришла расплата,

Ее ласкающей рукой.

Такая участь у поэтов.

Зачем же долго их терзать…

Кто в вечном поиске ответов,

Тому не страшно умирать.