Светлой памяти моего свёкра,

                                             которого я всегда считала отцом-

                                             Николая Алексеевича Беляева

Его крик раздавался над круглой планетой.

Нет! Он жив! Я не верю!Всё это не так!

Поседевшие кудри ласкал свежий ветер

И в руках отражал солнце медный пятак.

Мой отец! И мужчина заходится в плаче.

Как же так? Ведь до срока ещё далеко.

Но судьба всё решила , однако, иначе –

В поднебесье лишь птица кричит высоко…

Мой отец! Я хотел на него быть похожим.

Сколько радости он подарил в жизни мне!

Все твердили, что мы нереально с ним схожи.

Как клинок, мой характер скрепил он в огне.

Почему же сейчас разрывается сердце?

Он лежит, как ребёнок, беспомощный весь.

Только я не могу на него наглядеться –

Ведь находится он под защитой небес.

Звуки марша – оркестр заказали с работы.

Сослуживцы несут и цветы, и венки.

Но не знает никто, что мы были в субботы

И душою, и сердцем так сильно близки…

Сын молчал. Но душа его криком кричала.

Слёзы сердце залили, глаза же сухи.

Как же, папка, прожил ты на свете-то мало!

Только смерть и судьба к этим крикам глухи…