Что-то со мной не так — непонятно и странно.

Со стороны смотреть, наверно, премило:

Тщательно сыплю соль на душевные раны,

Чтобы затем слизать её под текилу.

Что-то вокруг не так — словно сдвинулись оси

Вечных систем, вращавшихся год за годом.

Вместо весны — оскоминно-кислая осень,

Вместо тропы — река без моста и брода…

Кто-то внутри, во мне, всё скребётся и шепчет —

Шумом в ушах, толчками в стенки артерий:

Не шевелись, усни — так значительно легче

В то, что себя найдёшь, самому поверить.

…Вечер. Камин. Тепло. Человек засыпает.

Время, в одеждах мастера дел заплечных,

Тихо по дому бродит — работа такая…

Осень… Потом зима. И до лета — вечность…