Когда вдруг однажды — случайно, «внепланово»,—

Пораню я сердце об острое лезвие,

То будут смотреть на меня как на пьяного

Спешащие мимо прохожие трезвые.

 

Ступая с трудом тротуаром заплёванным,

Как будто ногами босыми по угольям,

Пройду я сквозь город, в мораль замурованный,

Сгибаясь от боли, а больше — от ругани,

 

Что в спину вопьётся мне клювами воронов,

Учуявших кровь и с балконов слетающих…

И путь мне один — на четыре все стороны,

Но Тот, наверху, подмигнёт понимающе —

 

И я устою на ногах перед взглядами,

Свой след окропляя кровавой дорожкою,

И вырвусь на волю из города смрадного —

Пристанища чистеньких «ангелов» с рожками.

 

А после, бредя вдоль реки по течению,

Котомку обид и усталости скину я,

Усмешкой давясь и ища облегчения,

Вдруг выплюну в воду ругательство длинное.

 

Отпустит… и рана, конечно, затянется.

Но сколько же раз повторится подобное…

Сквозь зубы бросаем презрительно: «Пьяница…» —

В упавших от боли. Так просто удобнее…